on était amoureux quand on faisait du vélo main dans la main tu te souviens ? quand tu venais me chercher à l'aéroport habillé comme un jour de mariage
Dimanche 13 octobre 2013 à 5:34
Berlin, ta ligne de fuite d'or et de bruns, tes contrastes rouges sur vert, ton humeur flamboyante gorgée de pluie, ton oxygène saturé de couleurs, Berlin je t'aime. Souviens-t-en à nos heures sombres.
Jeudi 10 octobre 2013 à 21:47
VIENS ON VA FAIRE DES PHOTOS DANS LES PARCS VIENS JE VEUX DES FEUILLES MORTES VIENS JE VEUX LA MER VIENS JE VEUX DES MAISONS CASSÉES VIENS JE VEUX DES BALLONS À L'HÉLIUM VIENS JE VEUX DES ROBES VIENS JE VEUX DU ROUGE VIENS JE VEUX DU NU VIENS JE VEUX UNE FALAISE VIENS JE VEUX DES ARBRES VIENS ON VA ÉCRIRE SUR LA LIGNE DU MONDE.
des coquilles, un corps rond comme un enfant, un vent sauvage et enfui, une pagaille de vie, viens, je mets une bouteille d'hélium dans mon sac à dos, c'est lourd mais je m'en fous, je me fais la malle et j'arrive là où je n'étais pas.
c'est fini de rester ici.
ce n'est pas l'automne ce n'est pas l'hiver rien ne peut nous arrêter on va écrire sur la ligne du monde.
Jeudi 10 octobre 2013 à 0:27
Ce soir, papa, augustin, en salle 408 j'ai improvisé de vous, et j'ai respiré le moins possible pour tenir jusqu'au bout.
Mercredi 2 octobre 2013 à 0:42
Je dévale les nuits berlinoises en pensant à toi, Luis. Je mets le siège à vélo, installe-toi, emmitoufle-toi : il fait froid. On ira compter les lampadaires allumés et ceux qui sont restés éteints. On ira acheter des biscuits dans les supermarchés qui ne ferment pas. Une voiture de police descend le boulevard et nous dépasse, silencieuse mais toutes sirènes allumées. Viens, on va s'asseoir dans une gare regarder les trains régionaux passer, ou sur un pont, ou ailleurs, où tu veux ? Montre-moi la direction et je mouline, je pourrais faire six fois le tour de la ville avec toi, je te ramène même à Paris en trois coups de pédales. C'est la nuit, Luis, rien ne peut nous arrêter. C'est la nuit Luis, ce n'est pas pour de vrai.
Dimanche 29 septembre 2013 à 0:22
Avec qui partager le fait que vous me manquez ?
Je veux bien arrêter de t'envoyer dix mails par jour mais tu sais comme ce mois de Septembre est un peu étonnant, un peu différent, un peu bizarre ? Pas toujours, mais parfois je me sens comme en manque d'adoption. Si je pense plus de six secondes consécutives à vous, ca fait des trous dans mon plancher. Corny est toujours occupé, fatigué ou de mauvaise humeur, et Ruby est partie en Suède. Ruby saurait. Ruby sait. Mais elle n'est pas là. Alors à qui dire qu'il me manque un port d'accroche ici, et que ca va, que je suis grande, que c'est ok, mais que quand même, vous étiez mon port d'accroche ? Cette porte d'entrée que j'ai ouverte et fermée chaque jour de ces trois dernières années, vos clefs à mon trousseau, ce couloir dans lequel j'ai laissé tant de soupirs, de fatigues, de second degré et de rires, avant de repartir vers chez moi ? À qui dire que vous aussi, vous me manquez, les grands ?
Mardi 24 septembre 2013 à 17:44
il pleut, il pleut oui, et alors ?
je m'en fiche, je suis vivante !
je m'en fiche, je suis vivante !
Dimanche 22 septembre 2013 à 21:34
J'ai enfilé le gilet du flohmarkt, il me tient chaud dans une douce odeur de lessive inconnue. Je vacille et je claque des dents, pourquoi une odeur de beurre me prend subitement la tête ? La maladie charrie son lot de nostalgie : depuis tout à l'heure, pliée en deux, je suis retournée à mon premier deuxième hiver berlinois, celui où Arian venait s'allonger à côté de moi la nuit. Il débarquait toujours tard, une bougie l'attendait allumée sur le bureau, c'était le temps où j'aimais encore écrire des sms. Et de nimbes en souvenirs, me réapparaissent des sensations comme si je les avais mangées hier : quand je me suis brûlée la main avec de l'eau chaude en faisant une bouillotte pour Marie, quand Corny m'a écrit Je veux dormir chez toi ce soir, quand je dormais dans ce lit-bateau-radeau au dessus du sol, avec le rideau qui ne ressemblait à rien, que j'avais assemblé de tout, et surtout d'étoiles. J'aimais tellement fermer ce rideau. J'aimais tellement n'être nulle part ailleurs que dans ce lit. Ma vie est une histoire de lits, il faut bien le dire. Ce soir, j'aimerai bien dormir à Paris, sur le canapé d'Anna, chouiner que j'ai la chouine. Ou à Moabit, avec une bougie qui s'éteint presque, mais pas tout à fait.
Dimanche 15 septembre 2013 à 1:19
et je veux profiter de cet instant arrêté, des étreintes, des baisers, de l'envie de poser mes mains sur chaque visage chaque corps chaque voix; avant le pont levis baissé, avant les frissons et les trois pas de côté à chaque bras touché.
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