C'est vrai que vous êtes un peu jardiniers, tous les deux. Vous semez, faites naître et cultivez. Les rails courent glissent tanguent et je me concentre sur le petit potager d'amour qui bat de vous à la bordure de mon cœur, aux creux de mes pensées vagabondes. Je n'arrive pas à partir, à laisser les rails m'emmener, me porter, j'ai posé l'ancre dans le lit rouge de votre salon noir, entre vos corps qui respirent l'infiniment vrai. Les rails se fichent, eux, de ce que je ne veux pas, ils savent où ils vont et le font, alors je serre entre mes doigts les palpitations que je vous ai empruntées, et me dit, que de toutes façons, j'ai pris un abonnement pour 60 ans.