Nuit noire. Bleue foncée. Dégagée. Un air plein d'oxygène à déborder, à transpercer. Obscurité étonnamment silencieuse, échos du calme. Le tambour gigantesque du ciel, la peau tendue.
Brusquement, douter. Douter du sens des efforts, de la recherche, de la survie, des ébauches, des tentatives de création. Douter de tous les bricolages, de tous les bidouillages déjà collectionnés. Douter du destin et de la valeur de tout ça, douter de la volonté à rester debout dans cet univers.
Quoi de sérieux ? Des plaisanteries.
La sensation d'un arbre mort, seul, droit, au milieu d'une étendue de vent. Silhouette résonnante de passés, statuée dans le présent. Pas d'échappée vers l'avenir. Un peu ça, cette sensation.
Fleurir, grandir, murir, atteindre, dépasser, muer.
Grainer, semer, renaitre ailleurs.
Tout à coup, ne plus croire à tout ça. Ne pas en avoir l'envie, ne pas le voir.
La sensation d'un arbre mort.
Des plaisanteries...
Brusquement, douter. Douter du sens des efforts, de la recherche, de la survie, des ébauches, des tentatives de création. Douter de tous les bricolages, de tous les bidouillages déjà collectionnés. Douter du destin et de la valeur de tout ça, douter de la volonté à rester debout dans cet univers.
Quoi de sérieux ? Des plaisanteries.
La sensation d'un arbre mort, seul, droit, au milieu d'une étendue de vent. Silhouette résonnante de passés, statuée dans le présent. Pas d'échappée vers l'avenir. Un peu ça, cette sensation.
Fleurir, grandir, murir, atteindre, dépasser, muer.
Grainer, semer, renaitre ailleurs.
Tout à coup, ne plus croire à tout ça. Ne pas en avoir l'envie, ne pas le voir.
La sensation d'un arbre mort.
Des plaisanteries...