Samedi 14 janvier 2012 à 3:16

Nuit noire. Bleue foncée. Dégagée. Un air plein d'oxygène à déborder, à transpercer. Obscurité étonnamment silencieuse, échos du calme. Le tambour gigantesque du ciel, la peau tendue.

Brusquement, douter. Douter du sens des efforts, de la recherche, de la survie, des ébauches, des tentatives de création. Douter de tous les bricolages, de tous les bidouillages déjà collectionnés. Douter du destin et de la valeur de tout ça, douter de la volonté à rester debout dans cet univers.

Quoi de sérieux ? Des plaisanteries.

La sensation d'un arbre mort, seul, droit, au milieu d'une étendue de vent. Silhouette résonnante de passés, statuée dans le présent. Pas d'échappée vers l'avenir. Un peu ça, cette sensation.
Fleurir, grandir, murir, atteindre, dépasser, muer.
Grainer, semer, renaitre ailleurs.
Tout à coup, ne plus croire à tout ça. Ne pas en avoir l'envie, ne pas le voir.

La sensation d'un arbre mort.

Des plaisanteries...
Par Le Vieux [Arbre] le Dimanche 15 janvier 2012 à 15:49
De la part d'un vieil arbre pas tout à fait mort :
On a tous traversé des hivers
lorsque la sève retourne dans les profondeurs.
Et alors on croit que plus rien jamais ne poussera
Mais surviennent immanquablement les printemps
Et alors, on bourgeonne,ça vit, ça chauffe, ça verdit
Et on repart pour un cycle de vie...
A quoi tout cela sert-il ?
A rien ? A faire passer un peu de conscience dans cet univers ?
A quoi servent toutes nos accumulations ?
A rien, probablement, mais c'est de la vie
Juste de la vie, le fait qu'il y a quelque chose, des corps, des photos, des bouts de carton, de papier, assemblés, noircis d'encre, des sourires et des pleurs
et pas juste rien.
 

Vous avez la parlote ?









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