J'ai la solitude qui pleure. J'ai froid contre moi. Je suis pleine de silences, de portes qui claquent, je suis une auberge pour courants d'air, un refuge à humeur catastrophe. J'ai mal à mes doigts qui ne savent plus dire, mal à mes lèvres qui se taisent, qui font la moue. Mes battements de coeur sont muets. On ne les entends plus. Je me fais statue et je guette, mais rien. Rien qu'un vide poignant. Je déteste ça, pourtant, le béton dans les paupières. Quand je disais aveugle, c'était une métaphore ! Il y a un imbécile qui m'a coulé une chappe de plomb dans le regard. J'ai le poignet fossilisé. Le monde s'échappe de moi, il continue sa ronde folle, plus loin, là-bas, comme un mirage. Je n'aime pas ça. J'entends des rires et je n'arrive pas à les atteindre. J'ai froid contre moi.
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