Combien de vies dans cette vie que je n'écris plus ? J'ai perdu le fil des métaphores, je plane à basse altitude, je laisse des plumes dans chaque relief que j'effleure, l'hiver me.
Je me suis brûlé les doigts des heures à jouer avec la cire liquide des bougies, à faire des châteaux qui fondent aussitôt, et tout bien réfléchi, je me fais l'effet d'une minuscule flamme de bougie dans une lampe tempête tellement gigantesque, que. Que je ne sers à rien ?
Ne rien faire n'est pas une activité que je dénigre, loin de là. Je dois être une reine du Je-ne-fais-rien; mais quand les jours tournent au vinaigre, à l'ennui si profond, au silence absolu, et que tout prend ce goût un peu triste de vide ? Alors ne rien faire devient un cauchemar, une peur, une phobie.
Une culpabilité. N'avoir le goût de rien et s'en sentir coupable. Éternel refrain des enfants qui pleurent, on se plaint toujours des mêmes choses aux mêmes périodes, à croire que rien ne change jamais, est-ce que tout cela a un sens ?
Peut-être il faudrait que je joue mon rôle jusqu'au bout, et que j'aille chouiner pleurer dans mon oreiller, oui.
Je me suis brûlé les doigts des heures à jouer avec la cire liquide des bougies, à faire des châteaux qui fondent aussitôt, et tout bien réfléchi, je me fais l'effet d'une minuscule flamme de bougie dans une lampe tempête tellement gigantesque, que. Que je ne sers à rien ?
Ne rien faire n'est pas une activité que je dénigre, loin de là. Je dois être une reine du Je-ne-fais-rien; mais quand les jours tournent au vinaigre, à l'ennui si profond, au silence absolu, et que tout prend ce goût un peu triste de vide ? Alors ne rien faire devient un cauchemar, une peur, une phobie.
Une culpabilité. N'avoir le goût de rien et s'en sentir coupable. Éternel refrain des enfants qui pleurent, on se plaint toujours des mêmes choses aux mêmes périodes, à croire que rien ne change jamais, est-ce que tout cela a un sens ?
Peut-être il faudrait que je joue mon rôle jusqu'au bout, et que j'aille chouiner pleurer dans mon oreiller, oui.