Aux murs je laisse inlassablement les traces de vous dans ma vie, j'ai besoin de me souvenir qu'on m'aime, non, qu'on m'a aimée, ce sont toujours des vestiges du passé; mais qu'importe, ils me rassurent, me confortent, faire de vous un puzzle comme au musée c'est accepter la distance, se résigner à vous savoir ailleurs, et donc, pour moi, plus vraiment là. Mais les hommes aiment les musées, et moi j'aime vos bouts de papiers sur les murs, je me dis que si vous êtes là, c'est que j'ai du y être aussi avec vous un jour, la vie, peut-être ? Peut-être, peut-être, qui sait...

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