Quand Ewan joue du piano, c'est un envol de montgolfières et j'ai toujours des envies irrépressibles de pleurer. Ça vous frissonne le long des jambes, remonte jusqu'aux épaules, retient sa respiration au bord de la nuque, un instant de suffocation au dessus du gouffre, et puis tout à coup un volcan d'oxygène vient se nicher dans l'estomac. Ça irradie, transporte, transperce. Ewan est un petit con qui joue pertinemment bien du piano, pardon mais. Quand Ewan joue du piano noir, les murs blancs, la bibliothèque et le tapis perdent leur inutilité. En quelques secondes, ils deviennent sacrés, témoins uniques de l'éveil magique du meuble à musique, de l'instrument des tremblements de coeur oublié dans ce salon sans saveur. Quand Ewan joue du piano, la silhouette de la pièce est changée et pleine d'épices, de goûts fantasques et d'histoires à écouter les paupières fermées. Il y a des promesses d'ailleurs qui glissent dans le souffle de la nuit, des pays entiers qui s'invitent et passent la porte, des imaginaires des rêves des passions qui sortent des placards tristes de la maison. Quand Ewan joue du piano, j'ai mal au ventre mais c'est doux, un délice, un secret. Quand Ewan joue du piano, les escaliers en bois retiennent leurs battements, ils murmurent des cascades de Merci parce que quand Ewan joue du piano noir, le piano noir du salon, c'est une nouvelle vie qui commence. Une vie comme il n'en existe pas ici, une vie avec des instants intenses, de partage, d'émotion. Une vie avec des instants dont on voudrait se souvenir, vraiment.
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